Nenhuma luz acesa. Meia-noite de domingo. Na rua, o silêncio de um enterro. Em meu quarto, a tristeza de mil legiões em luto. Não me restava muito. Apenas alguns móveis de madeira velha, o colchão, e algumas cartas de um passado remoto. Ás vezes, algum ânimo me aparecia. Então eu acendia a vela que ficava no canto esquerdo do criado-mudo. Não era preciso adivinhar: quando me dava conta já estava ajoelhado sobre o restos de um assoalho devorado por cupins. À minha frente, as cartas. Cartas de um amor desmerecido. Eram lembranças de uma vida ainda cheia de luz. O cheiro da minha querida permanecia bem vivo, diferentemente de mim. Era bom lê-las. Me sentia aquele menino apaixonado pela garota mais linda do colégio. Mas a fúria me vinha quando podia menos esperar. Era a não aceitação da minha condição. Eu estava pálido, fétido, mal vestido, com dentes careados e uma barba de se confundir com um estranho emaranhado de linhas sujas. A esperança havia me abandonado e eu não queria ver a luz do dia. Eu estava sozinho e mal podia esperar pelo meu enterro. Seria a libertação de uma alma infeliz. Sim, eu estaria livre e não precisaria mais sofrer. Parentes e velhos amigos talvez apareceriam, e seria visto pelo menos uma vez na vida como protagonista de alguma cena. Não seria má ideia. Muitas noites aqui permaneci, e até agora só quem vejo são ratos, baratas e cupins de um lugar quase sem vida. As teias de aranha me sufocam, e minhas narinas mal podem respirar em lugar tão empoeirado. Acho que vou até a cozinha. Lá tem algo que me pode ser bem útil. Luzes, me faltam luzes. Tropeço por todos os cantos. Assim não posso encontrar nada. Vou voltar, e pegar a vela. Assim eu fiz, caminhei até o armário, e encontrei sem muita dificuldade, o objeto de maior valor para mim naquele momento. A faca. Sim, uma faca velha e enferrujada, mas muito boa no corte. As luzes da esperança voltaram-se, eu sentia as emoções correndo por minhas veias sujas, era uma amargura real, e eu me sentia por completo. Caminhei junto dela, e nos dirigimos até o centro da sala principal. Não haveria palco melhor para um momento tão... perfeito. Era ali, e eu sabia. Aquele era o lugar em que eu abriria as portas para uma vida menos infeliz. Acabo de cravá-la em meu peito. Este sofrimento me parece tão real, que mal posso imaginar que estou vivendo meus últimos segundos. Ah, antes que eu vá, gostaria de lhe dizer que não a esqueci por um segundo. Guardei as cartas, todas as cartas. Bom, sinto que meu sangue se escassa e estou certo de que o tempo é agora bem curto. Até as luzes da treva. Até um dia. Não se entristeça. Estou bem. Estou triunfando como nunca em toda esta inútil vida ..

Giovana da Rocha

Conto - V

Frederico Costa era vendedor de frutas e hortaliças na tenda amarela, a mais atraente e bem organizada da rua Antônio Dias. Naquela segunda-feira, em especial, estava sem seu avental. Frederico não estava trabalhando. Estava dedicando-se à um caso especial: queria encontrar a dona de um caderno que havia achado em meio as suas coisas velhas, guardadas no porão. Era um caderno de couro gasto, provavelmente de muitos anos atrás, fechado por uma fita de cetim rosa, que formava um belo e delicado laço. Dentro dele, lindos poemas, todos assinados com um nome desconhecido, de mulher. Encantou-se lendo-os. Tratava-se de belas histórias de amor, todas escritas com caneta-tinteiro, por uma dona de graciosas letras. Naquele dia, Frederico havia lido o último poema e, estava certo de que desejava encontrar Maria da Cruz. Pegou uma lista telefônica da época que ainda vivia em São Paulo, e começou a procurar pela dona dos belos poemas. Mas, não seria fácil, muitas Maria da Cruz foram encontradas. Ligou então para muitas delas, perguntando se possuíam uma velha agenda de couro com poemas escritos e assinados com seus nomes. Isso custou-lhe um mês e treze dias ligando para as possíveis donas da agenda de couro. Todas se negavam, algumas eram estúpidas, mandavam-no deixar de ser criança, e davam risada ao ouvi-lo contar sobre sua incansável busca pela Maria da Cruz, a escritora que inegavelmente havia conquistado seu coração. Foi naquela segunda-feira que conseguiu falar com um rapaz chamado Guto, que se dizia neto de uma das supostas Maria da Cruz. Ele pediu para conversar com ela, mas Guto disse que não seria possível. Sua avó estava debilitada, passando por um tratamento de câncer na Santa Casa de São Paulo. O garoto, simpático, prontificou-se a ajudar no que fosse possível e, quando Frederico falou sobre o caderno de couro com belos poemas, pôs-se a chorar. E então, disse: minha avó não consegue se esquecer daquele caderno, era um presente de meu falecido avô, que a presenteou dizendo: "Quero que escreva seus mais belos poemas aqui, pois um dia você será reconhecida. Tenho certeza disto, minha querida." Guto disse que seria um prazer recebê-lo em sua casa e que sua avó adoraria ter o caderno de volta em suas mãos.
Frederico mal podia crer que estava tão perto de conhecer Maria e entregar seu caderno. Foi ao banco, sacou suas economias, guardou o dinheiro no bolso e foi tomar um ônibus com destino à São Paulo. Com o endereço de Guto anotado, chegou na rodoviária. Pegou um táxi e, em meia hora estava na casa de sua adorável, ainda não conhecida, Maria. Apertou a campainha três vezes, mas não foi atendido. Foi naquele momento que um vizinho foi até Frederico e disse que Guto havia saído às pressas, em direção ao hospital. Não era preciso dizer... Frederico já imaginava que a sua Maria deveria estar passando por momentos difíceis e, prontamente decidiu ir até o hospital. Assim que desceu do carro, foi correndo até a recepção e pediu o número do quarto da senhora cujo nome era Maria da Cruz. Foi naquele momento, que um rapaz sentado na cadeira da recepção avistou sua figura segurando um caderno de couro na mão. Era Guto. Abraçaram-se fortemente, e o garoto disse que sua avó estava inconsciente. Frederico não podia acreditar. Ele queria poder conversar com a talentosa dona de um caderno que revelava uma forte, intensa e, ao mesmo tempo, delicada personalidade de mulher. O garoto levou-o até o quarto 307, onde Maria estava internada, e disse: pode ir até lá, deixe o caderno na cabeceira que depois o guardamos.
Seus olhos não se contiveram, Frederico estava a chorar. Sozinho, entrou no silencioso quarto, onde repousava uma inconsciente e bela senhora de bochechas rosadas com um bem cuidado cabelo branco. Como não soubesse de seu estado vegetativo, Frederico contou-a toda a história, disse como encontrou o caderno, mostrou-se eterno admirador de seus poemas. E, foi ao dizer que estava muito feliz em vê-la, que uma lágrima escorreu do olho de sua amada escritora. Frederico deu um beijo em seu alvo rosto e, feliz pela reação, foi às pressas chamar Guto. Enfermeiros e médicos foram até o quarto, e isso custou-lhe intermináveis 45 minutos. Com as cabeças baixas, a equipe médica deixou o quarto anunciando a morte de Maria da Cruz. Frederico passou aquele dia em São Paulo para assistir ao enterro de sua poeta. Depois de partir de volta para sua terra, jurou a si mesmo que faria Maria da Cruz ser reconhecida por seu inacreditável talento. Pediu ajuda a muitos amigos, aos fregueses ricos que frequentavam sua tenda. Em dois anos havia arrecadado quantia suficiente para ir até uma editora e publicar um livro com todos os seus poemas. Quando estava tudo certo e o livro estava pronto para ser lançado no mercado, ligou para Guto, para que fossem juntos celebrar o dia de sua publicação. Acolheu, dois dias depois, o rapaz em sua casa. Juntos, anunciaram a publicação do livro. Frederico ouviu aplausos emocionados de todo um bairro que admirava sua atitude. Maria haveria de estar feliz. Maria da Cruz estava agora eternizada num sonho que, ainda que tarde, se concretizou.

Giovana da Rocha